Il a tenté un cri, échos sourds aux étoiles chutent. Renverse à terre, assaut d’un élan secours.
Mais la nuit est absente.
Dos courbé de nerfs qui tirent guitare, cordes de corps gravées de rouille, accords pétris d’ongles cassés.
Le vent frappe le temps, maudit au peuplier, dans la fenêtre paysage.
Refusant l’offrande d’un morceau, musique de cendres à la volée, oiseaux d’été qui se dérobent.
Il a tenté un cri, ciel qui s’ouvre en vaisseau de fin, propulsé vers un monde aveugle aux Hommes.
Un piano s’impatiente, alité d’ennui, pâle de souhaiter la vie.
Ambre G Klein 