Souffles

Il tousse au rythme des mâts, bougent à marée haute. A briser le temps d’un cri, passant au vent rafales.
Il s’éteint, un rêve chasseur de Saints, domptant la nuit en faux héros.

Au dernier souffle, il défait les lianes d’une vie qui le dérobe. Un monde qu’il avait pensé fou.
Mendiant d’espoirs, à sang le saoul, en noire compagnie. Echoué à la boue qu’il patauge en vagues, défiant le soleil, criant à cesser de brûler.